El hombre Gris

El despertador sonó a las 7:30, como cada día, como todas las mañananas, y sin ningún incentivo me levante de la cama. Otro amanecer monotono me impedía distinguir un día del otro, la llovizna desesperanzadora, cara uniformes y paraguas negros. La anciana de la casa adyacente barría inútilmente de la vereda las hojas de los árboles que brillaban por su ausencia, mientras que buscaba el sol, que ya nadie recordaba la ultima vez que se le había visto. Entre tanto yo me vestía sin ganas, como todas las mañanas, y sin recordar que día era, me ponía el saco gris, el pantalón ocre y la mirada infeliz, para que nadie notara la diferencia.
Así salí de mi casa, una casa despintada, húmeda y solitaria, y obviamente gris como todas las del barrio, y fuí a hacer vaya uno a saber que cosa, puesto que no sabia que día era. La masa homogénea de transeúntes de la que yo formaba parte, se movía en una sola dirección, sin destino fijado, sin sentido y fuera de toda determinación.
Cuando finalmente llegue a donde nunca hubiese pensado que me dirigía, entre sin pensarlo y sin saber por que a una oficina, que por alguna triste razón me era familiar. Una habitación enorme y vacía, que no tenia cuadros, ni musica, ni vida, solo un gran escritorio con los cajones vacíos, una fría y estéril silla de metal que ni ruido producía, una gigantesca pila de papeles y una ventana con barrotes. Casi por inercia me puse a sellar los papeles sin entender por completo lo que estaba haciendo, y pensaba en un chico que nunca había visto, del que jamás había oído hablar, ese chico, casi un hombre, que describía la imagen de su peor pesadilla, y mientras que se apiadaba del pobre hombre, en el que esperaba no convertirse nunca, escribía algunas líneas y soñaba con una bicicleta roja.

Brr.